Irre,
schwer bewaffnet,
brüten über Wunden,
die ihnen das Leben schlug.
Schmerzhaftes Erinnern
an den einen Schnuller,
den sie verloren
mit drei.
Wut wächst
und Lust am
TÖTEN.
Ja, wir verstehen das.
Eine empfindsame Seele
muss sich rein waschen
mit But.
Irre laden durch,
denken an
schwarze Stunden
in der stinkenden
Räucherkammer,
in die Vater sie sperrte.
Das Leben
ist hart.
Die Welt muss es büßen.
Fahr zur Hölle, Erdenball!
In die ewige Räucherkammer.
Fahrt alle zur Hölle!
Ja, wir verstehen das.
Irre,
schwer bewaffnet,
machen Bomben scharf.
Goldene Falter schaukeln
an azurblauen Blüten.
What a wonderful world.
Verstehen wir das?
19.5.23
