Auch, wenn es heiĂ ist, es gibt kleine Inseln der KĂŒhle. Und es gibt Inseln, auf denen ich immer sein möchte, vor allem mit Dir.
Ist der Tod dir willkommen, wenn dein Leben arm und kalt war? Oder begrĂŒĂt du ihn freudig, wenn du von Rosen umgeben und geliebt wirst?
Du bist die Liebe, Du bist die ZÀrtlichkeit in meinem Leben. Ohne Dich wÀre es nicht Liebe und schon gar nicht ZÀrtlichkeit.
Du hÀlst die Liebe nicht fest. Lade sie statt dessen ein, weite Dein Herz, umarme sie, dann wird sie bleiben. Und Du vollendest sie, wenn auch Du bleibst.
In den Wolken können wir uns verlieren, aus dem Leben wegtauchen, in die Unendlichkeit eintauchen. Und endlich anfangen zu lieben.
Wir drehen die Seiten unseres Lebens um und um und finden immer nur ScheuĂliches. Der Idiot im Kreml mordet weiter, die Sonne scheint dazu, als wollte sie uns Ă€rgern.
Ein blauer Himmel kann tĂ€uschen, er ist nicht immer Sinnbild fĂŒr Frieden. Auch am blauen Himmel fliegen Drohnen. Und die sind brandgefĂ€hrlich. Renne, Kind!
Wir wollen uns von Liebe umhĂŒllen lassen und im anderen Baden vor lauter Raserei. Aber geht das auf Dauer gut? Ist nicht vielleicht Entkommen die Lösung?
Liebe, sagt der alte Mann, ist nur eine Illusion. Oder eine Fehlschaltung im Gehirn. Liebe ist mehr, erwidere ich, Liebe schmerzt, wenn sie fehlt.
Die Liebe ist vieles, sie beflĂŒgelt uns, sie kann uns zerstören; jedenfalls, wenn sie falsch dosiert wird. Doch eines kann sie auch: wĂ€rmen in den Hallen des Todes.