RoBa

Herbstzeit

Der Sommer geht nicht gerne, verhakt sich im Herbst. Trotz der Erntezeit bleiben die Scheuer leer, die Schützengräben sind blutig.

Sind wir wirklich so dumm? Lassen wir uns von den Brandstiftern täuschen, die als Biedermänner zündeln? Es riecht nach Kristallnacht.

Eine Bank an einem Wohngebiet, das langsam in den Himmel wächst. Eine Bank zum Feiern. Eine Bank zum Sterben.

Das Glück zerschellt an einer Wand aus Dummheit. Jetzt folgen sieben Jahre Pech. RoBa fragt sich, was jetzt zu tun ist.

Du in mir. Roba fühlt sich leer und öd, aber dann entdeckt der Dichter etwas in sich, das ihn aus dem Konzept bringt und das ihn hoffen lässt.

Brosamen: Auf der Jagd nach einem Krümel Liebe. Das Brot schmeckt grau. Und doch bleibt er Traum vom prallen Glück lebendig.

Begierden bringen Dich nicht weiter. Meide die Falschheit der Menschen. Folge der Spur der Wölfe. Schöpfe Kraft aus der Einsamkeit.

Mein Gedicht. RoBa. Ich brenne

meine Wörter an die Wände dieser Welt.

Der Tod schreckt uns. Und doch ist er Gottes Bote und führt uns in die andere Welt.

Auf Dein Lachen möchte ich Schlösser bauen. Ein Liebesgedicht, das nicht Erlösung findet. Dafür aber bekommt der Teufel den Rest.